Definiciones: problema dificil.

Un problema dificil es aquel que alguien antes se ha planteado y nadie antes ha resuelto.

Pd. Alguien distinto a uno mismo, se entiende.

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Misterio desvelado.

Cuándo leí aquel libro de Alan Watts me quedé con la copla de que eres aquello que estás mirando.

Si miras una mariposa my friend eres una mariposa.

Imagino que este hecho ha sido utilizado innumerables veces bajo el sol que diría el poeta Patton al morir.

Lo que no tenía tan claro era la inversa de este teorema tan sencillo. Y hace poco otro libro, este de Box y un par de Hunter (gracias Pepe cómo siempre por tus recomendaciones), me ha dado la clave.

Si alguno conoce a Box, aparte de Pepe, sabrá que se ha dedicado toda la vida a la estadística. Y ¿qué tienen de común todos los libros de estadística?.

Pues sí, tablas de datos.

De esas que cuando estás de buen humor te da por picártelas para dárselas a tu programa favorito de pintar histogramas.

Y, claro, pasa lo que pasa. ¿Os habéis dado cuenta de lo cerca que están la coma y el punto en vuestro teclado?. En el mío, muy cerca. Ya os adelanto que no es dificil meter la pata al introducir más de 200 números con punto decimal separados por comas.

Menos mal que en estas estábamos cuando se hizo la luz en mi cerebelo. El teorema inverso había sido desvelado.

Mi vocecita interior empezó a acusar el recibo de lo que los ojos iban pasando, de acuerdo con la nueva estrategia, ochenta y dos punto seis coma ochenta punto cero coma.

Mis fallos desaparecieron por recitar lo que quería ver en mi pantalla, especialmente esa coma.

Supongo que ese es el poder de la autoconciencia.

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Silvia Saint y otras reflexiones.

Silvia Saint no es una reflexión. Simplemente la vi el otro día en la Gran Vía.

Ella y sus dos acompañantes masculinos en blanco y negro buscaban un taxi. Tenía andares de chica sencilla y no parecía necesitar que uno de ellos abriera la portezuela del vehículo.

Buena persona sin duda. No me atrevo a decir más.

Aunque sí he de confesar que me quedé transfigurado camino del almuerzo. Transfigurado por haber reconocido a Silvia por la calle, por haber sido testigo de algo que me parece una genuina y total coincidencia. Pero de esas que siempre esperas que pase, de esas que cuando pasan te preguntas cómo es que había pasado tanto tiempo sin que pasase, de esas que sabías que iban a pasar, sólo era cuestión de tiempo.

Y, ¿cómo no reconocerla?. Supongo que seguir pensando en esta línea me llevaría rápidamente al terreno de lo embarazoso. ¿Nos conocería ella a nosotros?. Casi sin duda que sí, en el sentido de lo que imagino. En todos los sentidos.

Es como mirar unos ojos que nos han visto. Sin nunca vernos.

Me dieron ganas de decirle a mi acompañante quien era. A estas alturas ya debe de saberlo. Me dieron ganas de llamar a M y darle cuentas. A estas horas ya seguramente lo he hecho.

Supongo que en el año de la superabundancia, dónde todo se pierde, hemos de considerar que pasa cuando uno, que estaba acostumbrado a ver Anatomía de Grey un martes por la noche, ahora puede ver diez episodios de una temporada no estrenada en menos de dos días.

O los doscientos trece de Naruto aunque me han dicho que pierde gas a partir del ciento y algo.

Y la red está llena de Silvia.

Pero sólo yo la vi caminando ese día deprisa por Gran Vía.

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Semiótica.

Me decía M en su momento que le había casi leído al bueno de Umberto Eco un ensayo sobre, entre otras cosas, los bits.

La verdad es que tengo la conversación en la niebla de la memoria y no puedo recordar bien si la tesis era de Umberto, de M o mía, que no me creo capaz de tanto, a lo largo de todo este tiempo.

Venía a ser algo así cómo que los bits eran los depositarios últimos de la información que viajaba de un lado a otro en una comunicación, atravesando diversos estados materiales y medios físicos.

Lo más interesante era que entre encarnación y encarnación sucesiva del bit (imaginad al bit en un cable de teléfono a punto de entrar en la tarjeta de red de vuestro ordenador) este ¡se perdía!, ¡había un momento en el que dejaba de existir!, hacía pop en un lado y non-stop en el otro, pero por el camino ¡voila!.

Es como pensar que tengo al principio una jarra llena de agua y un vaso vacio, y al final un vaso lleno de agua y una jarra vacia pero que por el camino el chorro no tiene sentido.

Como dos atletas pasándose un fantasmal testigo.

Lo veo imposible, incluso si bajo a nivel cuántico (???, vale yo tampoco sé que significa eso), al menos a nivel eléctrico, al menos en el campo lógico.

Sin embargo, después de haber desperdiciado tantos años con semejante cuestión, por fin el otro día en el Fridays (sí, el que antes era el Azul Confort) le vi casi el sentido al tema (y a otros muchos de la física recreativa con los que no pienso torturaros).

Son las 14:00, llega un hombre a un local. Se sienta y pide comida. Alguien escribe un garabato en un papel.

Son las 14:21, alguien le acerca un plato al hombre a la barra (no había mesa libre para un solitario comensal).

Son las 15:30, un hombre mira casi extrañado un plato con restos de comida. El hombre le hace una seña a alguien. El plato desaparece de la barra.

Son las 15:31, el hombre deposita unos papelitos en la barra.

Son las 15:32, ya nadie en el Fridays se acuerda de aquel hombre. Ni del antiguo nombre del local.

Sin entrar a barajar los instantes temporales cual mazo de cartas, si alguien sin el contexto cultural de pagar por lo que comes en los restaurantes viera sólo un trozo de esta cotidiana película...¿podría llegar a pensar que hay parte del mensaje que se ha perdido?.

Es posible Umberto, es posible.

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Consciencia.

El otro día me comentaba M que existen diversas técnicas para alcanzar algo así como la lucidez dentro de un sueño. Cosas tan sencillas como apuntar lo que se sueña nada más despertar, preparar con antelación lo que se quiere soñar, trucos para no despertar dentro de un sueño cuando te das cuenta de que estás soñando e, incluso, unas gafas que detectan cuando entras en la fase REM (no, no es un grupo musical) y le escupen a tu dormida conciencia un cálido pero maquinal You're dreaming.

Por cierto, debería estar prohibido decirle nada a alguien que duerme, por motivo de su indefensión.

Cuando M me cuenta estas cosas la verdad es que siempre se me queda carita de que bueno sería si pudiera...en fin, en este caso, soñar lo que quiera, ser consciente de mis sueños.

Aunque en mi caso creo que toda técnica sería inutil porque debo tener la consciencia de un leño. Casi nunca recuerdo lo que sueño. Y sin embargo, casi casi adquiere tintes de imperativo moral la cuestión de tratar de alcanzar dicha dicha.

Me pongo a ello, pero enseguida me desarmo. ¿Cómo vamos a trabajar por sueños más conscientes sin alcanzar primero un poco de vigilia más consciente?. Parece que el río fluye hacía la desconexión de todos nuestros centros neuronales y el salmón sólo quiera remontar el vuelo mientras duerme.

Porque...¿quién no se ha despistado y se ha saltado una parada de metro o autobus?, ¿quién no se ha quedado atontado frente a la caja lista (los tontos somos los que la vemos como idems) y se le han pasado 300 años en un parpadear de párpados?, ¿quién no, en el coche por la mañana, se ha quedado flipado al darse cuenta de que la curva esa tan peligrosa en la que hay que estar muy atento ya queda atrás y no tiene muy claro cómo fue que llegó hasta ese punto?.

Una vez leí un libro que proponía hacer un ejercicio de toma de conciencia cada vez que pasáramos por debajo del quicio de una puerta.

Quizás, en algunas puertas, hay que pasar muchas veces por debajo para darnos cuenta siquiera que están ahí. Quizás entonces a partir de ese instante la vieramos siempre al pasar y puede ser que, por exceso, algunas veces, como en sueños, pensáramos que hemos pasado por debajo sin llegar a hacerlo.

¿Y si para acabar teniendo más conciencia en el sueño hay que soñar lo mismo muchísimas veces?.

A mí me daría por llamar a eso pesadilla.

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Rant on Celko.

Ok, this one is in English (for those the rant is about to notice if ever google upon this).

First of all I have to say I adore Joe Celko. I read with great admiration is columns on SQL and specially those applying hierarchies on top of it.

He even linked us to his book for most of the interesting answers we were looking for. And so I went searching for the book.

I even have to say I have been lucky to have it without having to pay for it because a friend of mine was so kind of sharing it with me.

Celko is smart on his book as he is on his columns. He is even smart enough to put content from his readers in his book, and I do not criticize him for this, in fact I think it is great to sum up the good ideas of several people in one information source catalyzed by someone who is brilliant enough to inspire such responses.

But, and I know we all live in a hurried world, there are things that cannot just be copy-pasted into a book without further testing. A book should not be a pink laced piece of sofware given on AS IS basis and be glad of finding dangling death with it. Perhaps not.

So I spent the whole weekend fighting with chapter 5 of his Joe Celko's trees and hierarchies in sql for smarties.

It is not only slight changes on notation from one line to the next. It is not that some of these changes might be important to go without noticing (like x and y for right and left).

Not about not being told which divisions to make (integer or floating point ones) at any point. That we could figure in the end.

This rant is not about Vadim Tropashko whose work is quoted.

If I were to blame somebody, and blaming anybody I am not, it should be Celko himself or his Elsevier editors. They did not just simply had the time to check.

It is just that some of the code snippets were simply plain wrong in my understanding. And even if we can hack around that it is not nice to see bad things being published by a big firm under a big name.

For instance let us take:

CREATE FUNCTION Child_Denominator

(IN num INTEGER, IN den INTEGER, IN child INTEGER)

RETURNS INTEGER

LANGUAGE SQL

DETERMINISTIC

RETURN den * (child * child);

And then it says:

For example, the third child of the node '1' (encoded as 3/2) is the node '1.3' (encoded as 19/16).

But if we do:

den = 2
child = 3

we would get according to the code mentioned: 2 * (3 * 3) = 18, not 16.

And I had to fight to come with an implementation at the end reversing the parent equations to get the child ones. Not difficult but unexpected.

And this type of thing goes on an on. On other fields, I could cite here papers like from Chib and Greenberg with some mistakes in. I even helped correcting some minor things in papers from people I know.

Of course I am not free of making mistakes of my own and I am grateful enough so as to reckon that without the work of all these wonderful people I would have not had such brilliant things in front of my eyes, the ideas are always theirs.

But guys, simply check what you write on your books. Part of my scarce weekend time was devoted to this and my projects delayed.

You are the big guns.

Thanks for being so.

End of rant.

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Perelman.

Hoy ha pasado algo importante.

Obviemos que El País entrecomilla las razones por las que a cada uno de los premiados les conceden tal honor no por citar textualmente las palabras del Rey, quien entrega los premios, sino porque tal vez ni el mismo Rey entiende esas razones que pronuncia, y no es entonces cuestión de cambiar ni una sola letra en algo tan complicado.

Pero, volviendo a lo importante.

¿Por qué Perelman habrá rechazado la medalla Fields?

Supongo que en la vida de cada uno puede tomar una decisión de esas que nadie comprende, que van contra toda lógica. La medalla Fields, honor, dinero.

Y ya no hablo de pasar a la historia pues, según la primera definición que recibí en primero de EGB la historia empieza cuando se comienza a registrar de forma documental los acontecimientos que ocurren. Lo que quiero decir es que la historia no termina en el sentido que le dio Fukuyama sino que tal vez se abre a todos de forma que podamos aparecer en las páginas del gran registro que esta es, ya sea en forma de sujeto de noticia de El País, en la Wikipedia o más modestamente como aquí hacemos cuando publicamos.

Pero sí, por qué no terminé la tesis y ese cúmulo de preguntas de ánimo recurrente que podrían perseguirnos hasta el fin, no figurado, de nuestros días no tienen respuesta sencilla.

O sí, porque no me apeteció (y me han llamado cobarde mil veces y no quiero ni jugar a imaginar las cosas que Perelman habría hecho con el dinero o yo siendo doctor).

Aunque, en su caso lo entiendo más y quizás me da la clave para entender el mío o el vuestro cuando lo conozca.

Pues, si no le apetece es porque no le interesa las consecuencias que de ello se derivan, ¿qué son el dinero y la fama comparados con lo que Perelman tenga en mente?. Moverse un solo paso para recoger el premio no haría sino desviarle como poco un poco y a lo peor mucho de su objetivo trazado. Huid pues de este tipo de premios que son un final adelantado de vuestro camino, aunque se supone que un doctorado (lo aclaro por no mezclar churras con merinas) es un objeto intermedio, una plataforma de alzamiento.

Quizás a mí me habría quitado tiempo, sueño y dinero. Ya no hay forma de saberlo.

Pero me alegro por Grigori.

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Dormido.

A la oficina en sueño.

Parada de metro, canal de tele para que los borregos esperemos tranquilos con algo de publicidad subliminal on.

La imagen de una chica guapa, una estudiante de uniforme, mira con atención a su profesora, una imagen pequeña y más borrosa como al fondo. Casi da morbo.

Cómo guión del pequeño reportaje leo medio dormido y a la que paso por debajo de la pantalla las siguientes frases sueltas y tal vez incorrectas o incompletas en mi recuerdo (ni siquiera ahora que escribo esto estoy más despierto)...

...la industria de la belleza crea una realidad artificial

y esto hace que las estudiantes tengan baja autoestima

Aceptando que hubiera un problema de autoestima me pregunto al entrar en el vagón...¿de quién sería la culpa?, ¿de la industria de la belleza (por cierto, ¿puede ser la belleza una industria?)?, ¿del sistema educativo (¿puede ser la educación un sistema?)?...¿de nosotros mismos?...

En fin, sigo por la calle, bajando como siempre por Tribunal...ayer había visto una pintada dura y sorprendente de pura propaganda política...un soldado israeli apuntaba a un bebe palestino..."the israeli dream"...hoy debo ir todavía muy dormido en este punto...no la veo...

¿me la he pasado? quizás no, me digo a mi mismo, quizás solamente sea un triunfo de la economía de mercado (uno más) sobre la propaganda política y la pintada está bien cubierta por las mafias del cartel del espectáculo que trabajan con denuedo la calle Fuencarral...la próxima gira de Raphael o Estopa o vete a saber quien.

y mi sueño continua a velocidad de 6 kilómetros por hora

porque a lo mejor ha sido Gallardón quien, molesto con la pintada, ha decretado su borrado fulminante...pero sería curioso que su alargado brazo llegara minuciosamente tan lejos...

y ¿desde cuando se ha preocupado ese señor por las fachadas de los demás (propiedad privada supongo que de los propietarios de los respectivos inmuebles) y de defenderlas de los ataques de los pintores (¿y por los israelies? me pregunto ahora más despierto)?

y los supuestos picasso, ¿además de respetar al privado propietario no cumplirían mejor su función social pintando en el suelo, que ese si debe ser público?

...y, además, sobre todo si vas dormido como yo, admitamos que miramos más al suelo que las paredes camino del trabajo

quizás no sea esta la mejor manera de comenzar el día.

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