Siroco.

Hoy, aparte de arrojarme a una piscina sin agua, me han debido ver por la calle (bajo sus gorritas) Bardem y Gallardón.

Después de todo, las cosas ya no son cómo eran, el único sitio dónde he encontrado cubiteras ha sido en el chino de la esquina que ha ampliado y se ha mudado quince metros más allá, que en otros países serían números.

Aún así me ha dado por comprar las de sesenta en vez de las de setenta y cinco que tenían tapa. Y además tres.

Cómo podéis deducir de toda esta diatriba mi vida está sumergiéndose en, o emergiendo de, una terrible espiral sin sentido.

Imagino que me ha gustado más el color y el diseño de esas cubiteras post-soviéticas hechas de tal forma que parecen postales del heliatom con impresionantes simetrías octaédricas.

Pero son fatales para hacer cubitos como comprobaremos tal vez un poco más tarde.

Lo único que he sacado en claro a estas alturas es que además de siempre haber pensado que no me gustaban las manos de las mujeres orientales (ni las de muchas otras mujeres guapas) ahora ya para siempre, indeleblemente, pienso que me encantan sus voces.

Y es que sólo viendo unos ojos jóvenes pensar en un minuto más que en muchos días puedo superar esto.

Siroco.

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Coca-Cola Istanbul.

Forget everything, go to Istanbul.

A veces en la vida te toca hacer cosas curiosas como tirar un penalty en Istanbul.

Y puedes ver el final del Ramadán. Y las hileras de taxis parados y desocupados, no en una estación, sino en una mezquita a rebosar de taxistas rezando.

La aparente unidad es aparente. La gente está acostumbrada a la gente. Nuestro taxista no habla inglés. Sus ojos azules y su olor son indescriptibles. Tiene que preguntarle el camino a mucha gente. Y eso que nos habían preparado una notita con el itinerario señalado.

Y la gente te perdona los picos de las cosas antes que darte el cambio. Y eso, extrañamente, te hace sentir tan mal que entristeces.

En el gran bazar la palabra grande se queda pequeña. Al caer el sol todos cierran enseguida, la gran carpa "Eminonu Baladayesi" (del ayuntamiento vamos) parece albergar a multitud de fieles hambrientos.

Y algunos pasan con su traje antiguo como el mundo, leyendo periódicos y llevando su caña de pescar camino de la línea del Bósforo, dónde los peces se suben a tu sedal de seis en seis. Como en la famosa multiplicación.

Y, como siempre, me piden el pasaporte. Y, como siempre, nos llaman las voces de los mercaderes...amigo, amigo...

Paraguas cruzándose al paso de niños en calles delimitadas por las obras.

Pero no, eso ya no es Istanbul. Es Madrid.

Forget everything, go to Istanbul.

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La mente del escritor.

Mi mente es como la de una terraza o un jardín descuidados. Como la de una habitación con paredes casi blancas y muy pocos cuadros.

Supongo que es como un día nublado.

Sé que es muy pretencioso decir nada. Apenas escribo, apenas le dedico tiempo. Casi dejo de hacerlo una época en la que apenas publiqué nada.

Todo esto viene a que hace poco he leído que me ha comentado, ¡gracias!, un fenómeno del blog como Txiki Palomares quien, a tenor de lo que le he venido leyendo desde hace unas semanas (me lo soplo Dani), tiene un estilo suelto, muy bueno y divertido y sí, os recomiendo el blog en el que él, y no sólo él, escribe.

Y quizás por ello me he preguntado, cómo será la mente de un escritor, uno de nosotros que escriba en un blog, o en algo más.

¿Cómo sería la de M (siempre le digo que ponga un blog)?, ¿Cómo lo hará Txiki?. ¿Y el bueno de Dadá?.

Y si no creo pasarme de atrevido, de lo que no estoy del todo seguro, al empezar esta columna es solamente por un par de cosas.

La primera es que me gusta escribir, como me gusta hablar, como me gusta pensar. Y la segunda, que engarza con el final, es que si me atrevo a considerarme un poco escritor es porque me encuentro mucho tiempo del día pensando en cómo escribir algo.

Quizás no tanto en qué escribir (perderme en eso casi me hace dejarlo) sino simplemente en cómo.

Soy un día nublado que algún día piensa que engarzará algo más que escribir.

Bienvenido a SciFish.

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¿Por qué?.

Lo siento, no me he podido contener.

No sé si nadie más se habrá dado cuenta pero para mí es evidente.

¿Por qué en la nueva película de animación (Antbully) del productor Tom Hanks el protagonista, que se supone que es un dibu niño, tiene la cara de su productor?.

¿Será esta una marca de todas las películas que produzca?. Todavía estoy escuchando los lamentos de algún alma quejumbrosa por aquello de Polar Express.

Hitchcock lo hacía mejor cuando decidió aparecer fugazmente, como firma de si mismo, en sus pelis.

Hasta Stallone lo hacía mejor... (y dejaremos a M, si quiere, que nos diga a qué me refiero).

¿Será esta mi semana del cabreo?.

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Septiembre.

Se nota que es septiembre por el anuncio de Nuevos Ministerios, a toda estación, en agosto no estaba.

Se nota, si queréis, en que me ha dado por ver una peli como mis colegas traductores de títulos fílmicos quisieron, ellos sí, llamar Ólvidate de mí y cuyo título original no sé si me atrevo a traducir.

Como estamos en septiembre creo que es una buena peli, interesante y bien contada. Evocadora y, todavía no lo sé, con un falso final feliz. Desde luego os la recomiendo, como Ruzi hizo para mí. Si estuvieramos en mayo supongo que le sobraría la escena de la casa de la madre del prota. Pero, de veras, está muy bien.

Porque en septiembre, la vuelta al cole, todo vale.

Casi todo; lo único que no vale es que nos quedemos sin Glenn Ford.

Según M su mejor peli debió ser The Fastest Gun Alive, aunque ahora mismo yo sólo me acuerdo de Gilda. Es curioso, en esta última Glenn es Farrell, y eso me hizo pensar en su parecido con el Farrell Colin...pero, no, esto no es un pensamiento típico de septiembre.

Un pensamiento típico de este mes seguramente me llevaría a ver, ahora o nunca, Días de Eclipse (de Sokurov), aunque fuera sin subtítulos, aprovechando que tengo reciente el recuerdo de (título traducido por la misma banda que tradujo la que mencionaba antes) Sucesos en la fase 4, peli que, me asegura M, ni siquiera los más cinéfilos conocen, y que empieza justo dónde termina.

Ellos, Saul Bass por esta última joya y Charles Laughton por su noche del cazador creo supieron aprovechar sus respectivos momentos y dejar algo dicho entre tanta marea profesional de directores que van y vienen pero siempre están ahí.

Ese algo que realmente quisieron hacer. Como fuori citta, de una maldita vez. Pero no, ya no sueno como antes Battiato despertando la lluvia de...

septiembre.

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Espejos.

A veces voy solo a comer. Hoy era una de esas veces. Mirando desde arriba, en los cristales del restaurante, las cosas pasar en la calle, cerca.

Un señor mayor charla con alguien en la parada de un autobús. Señala un plano, parece que tratan de ver cuál es la línea que les llevará.

Les veo y no me ven desde este cercano lejos en el que me encuentro. Desde este fuera puedo advertir el color de la piel del señor mayor, el azúl desvaído de su gorra, las expresiones en su cara.

Desde este fuera recibo los reflejos de la luz en él y la propia que desde él emana. Y lo veo real, está más allá de toda superficie. Tan real como la mirada de aquel gorila en el zoo examinando a los visitantes que se acercaban a su recinto. (Su jaula, su prisión, su casa; no sólo con adjetivos se acaba con la verdad). Esa mirada que me fijó en un sitio, como un gancho al hígado, y que fue real mientras duró. Así son las manos de ese viejo trazando recorridos sobre un icono vertical.

Pero, cómo el ojo no se ve a si mismo, el viejo no se está viendo desde este cerca lejos en el que yo me encuentro. Si me pudiera infinitesimalmente acercar a él hasta ser él adaptándome en todo el trayecto sé que me volvería gradualmente cada vez más y más transparente, irreal y superficial hasta desaparecer quedando solamente como conciencia de mi mismo, organizando la experiencia a mi alrededor para encontrar el mejor autobús al efecto. Cómo capas de cebolla la realidad se iría desintegrando al llegar a su frontera exterior, al contacto de su gorra o su camisa o su piel, la capa de cebolla sería tan fina que no se podría apreciar.

Y es así supongo como la carga eléctrica se encuentra en la superficie de los cuerpos cargados, ni siquiera sólo un poco más adentro, como si por dentro estos tampoco existieran o diera igual su existencia. En este sentido es en la superficie dónde se encontraría cargada toda la realidad.

Pero no en el interior de nuestra conciencia de estar comiendo solos en un restaurante con una soleada cristalera viendo la realidad brillar.

Y, supongo, sólo supongo, que es por eso por lo que no puedo evitar pararme a mirar siempre que veo un reflejo, en el agua, en un cristal, en un espejo.

Por si acaso fuera verdad que soy real.

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Dormido.

A la oficina en sueño.

Parada de metro, canal de tele para que los borregos esperemos tranquilos con algo de publicidad subliminal on.

La imagen de una chica guapa, una estudiante de uniforme, mira con atención a su profesora, una imagen pequeña y más borrosa como al fondo. Casi da morbo.

Cómo guión del pequeño reportaje leo medio dormido y a la que paso por debajo de la pantalla las siguientes frases sueltas y tal vez incorrectas o incompletas en mi recuerdo (ni siquiera ahora que escribo esto estoy más despierto)...

...la industria de la belleza crea una realidad artificial

y esto hace que las estudiantes tengan baja autoestima

Aceptando que hubiera un problema de autoestima me pregunto al entrar en el vagón...¿de quién sería la culpa?, ¿de la industria de la belleza (por cierto, ¿puede ser la belleza una industria?)?, ¿del sistema educativo (¿puede ser la educación un sistema?)?...¿de nosotros mismos?...

En fin, sigo por la calle, bajando como siempre por Tribunal...ayer había visto una pintada dura y sorprendente de pura propaganda política...un soldado israeli apuntaba a un bebe palestino..."the israeli dream"...hoy debo ir todavía muy dormido en este punto...no la veo...

¿me la he pasado? quizás no, me digo a mi mismo, quizás solamente sea un triunfo de la economía de mercado (uno más) sobre la propaganda política y la pintada está bien cubierta por las mafias del cartel del espectáculo que trabajan con denuedo la calle Fuencarral...la próxima gira de Raphael o Estopa o vete a saber quien.

y mi sueño continua a velocidad de 6 kilómetros por hora

porque a lo mejor ha sido Gallardón quien, molesto con la pintada, ha decretado su borrado fulminante...pero sería curioso que su alargado brazo llegara minuciosamente tan lejos...

y ¿desde cuando se ha preocupado ese señor por las fachadas de los demás (propiedad privada supongo que de los propietarios de los respectivos inmuebles) y de defenderlas de los ataques de los pintores (¿y por los israelies? me pregunto ahora más despierto)?

y los supuestos picasso, ¿además de respetar al privado propietario no cumplirían mejor su función social pintando en el suelo, que ese si debe ser público?

...y, además, sobre todo si vas dormido como yo, admitamos que miramos más al suelo que las paredes camino del trabajo

quizás no sea esta la mejor manera de comenzar el día.

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Ayer comí en el cine Azul.

Y es que el Azul Confort ya no es un cine, es un Fridays.

Adios a los 70 iluminando una sala extrañamente penumbrosa desde lámparas imposibles ni en la extinta Unión Soviética.

Adios al Confort, aquellos sillones dolby surround (¿rojos o azules?) que te acogían, te encogían, te trasladaban de nuevo al útero materno. Jamás se había visto nada igual.

Adios a Metrópolis, película Manga, con mi amigo M, con un Otomo desatado en clave de I can't stop loving you.

Adios a la máqina del tiempo, recuerdos casi en color sepia... adios a El Cristal Oscuro...

Adios mi vida, adios.

Hoy he comido en un Fridays, hamburguesa con queso, dedos de pollo.

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